PS Crepuscular, Sebastião da Gama

A Morta cheira a rosas. As suas mãos ficaram,
brancas, sobre a cidade -- pombas brancas dormindo...
A voz do Rei Dinis é um sussurro ao fundo.
Choro? Reza? Descante? Louvor das que o amaram?

Recorta-se no escuro, geométrica, a cidade.
Cor das mãos da Rainha. Serena como elas.
Aparecem as luzes primeiro que as estrelas.
Um vento manso traz o aroma das herdades.

E eis que a cidade toda é um presépio.
Ouve-se a tropeada dos camelos,
o riso dos pastores...

Quem está nascendo? Que deus?, que príncipe?, que poeta?
Mãos da Rainha Santa, dai-lhe abrigo:
Não vá ser um ladrão. Não vá ser um mendigo.

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Twilight

Morta smells of roses. His hands stayed,
white, over the city - white doves sleeping ...
King Dinis' voice is a whisper in the background.
Cry? Pray? Descant? Praise from those who loved him?

The city is cut out in the dark, geometric.
Color of the Queen's hands. Serena like them.
The lights appear before the stars.
A gentle wind brings the aroma of the estates.

And behold, the whole city is a nativity scene.
You can hear the trampling of camels,
the laughter of the shepherds ...

Who is being born? What god ?, what prince ?, what poet?
Hands of the Holy Queen, give her shelter:
Don't be a thief. Don't be a beggar.